Annotations for "Poema"

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26 de mayo, 1981 - AM	37:34 - 39:11	Aída, somos los mismos. Pasan y pasan los días, seguimos en guerra, la misma de Aquino, la misma de Modesto Ramírez, la guerra mía, mía guerra. Pasan y pasan las balas, las de muerte y dolor son las mismas. Seguimos en guerra, la de Ama, de Sánchez, la guerra que trajo a Oscar Arnulfo y a Chacón, a Córdoba, la de Agustín, Farabundo, compañero, es la misma. La de las marchas y los entierros, son los mismos. Brazos y piernas y hombros y pies, son los mismos, al galope son los mismos. Los rostros con ojos de lanzas al galope, sobre el wiscoyol histórico de las mismas almas, son las mismas. Solo que hoy ya no alcanzan las calles, ni las montañas, para nosotros, los mismos. Pipiles de voz alzada en marcha y galope. Hombres trabajadores, puños obreros, señoras con olor a verduras con todo y mercados. Ya no hay espacio en este mismo pequeño país para el campesino, corazón de grano de oro. Seguimos en guerra, se escucha en todas partes nuestro único mismo canto. Paz, paz y somos los mismos.	Poesía